Puede... ?

¿Puede uno recordar el amor? Es como
tratar de evocar el aroma de las rosas
en un sótano. Puedes ver la rosa, pero
nunca el perfume.

Walk on By

Miro mis pies…tienen tanto camino por andar.
Aun son bonitos. Cuanto pueden hablar….

Han corrido por las rocas puntiagudas
Del un mar particular.

Se han hundido en arenas movedizas y
otras de costas cálidas y doradas.

Saben saltar, jugar, incluso dormir.

Hablan sin cesar, piden sin cesar,
Viven sin cesar.

Volved, pies, a la isla de la calma,
quedaos quietos un momento,
escuchad el rumor del mar…
y después…volved a saltar, oceánicos.

Leveche

Llegan los vientos del sur
Se riza la ola, huele a marina.

Las barcas en la playa no me miran.
Mensaje inequívoco.
Leveche que arenas levantas
y cubres de arena mi casa… no tardes demasiado
en volver a acostarte y así darle paso
a Poniente que calienta la orilla.

Tu Gravedad...Tu Gracia

Tu gravedad, tu gracia, se han vuelto en mí marea
que las fuerzas lunares no harán retroceder;
pero en tus narcolépticos ojos hay esta noche
una cierta ceguera: tal vez algo peor,
la cruel indiferencia que ha hecho de mí un cobarde.
Mientras tanto, insomne, recupero el aliento
para creer que vi mi futuro grabado
en la arena una tarde quieta como la muerte,
y rogar un olvido tan total y profundo
que acabe transformándome. Solo el amanecer
será la salvación que inundará de luz
esta encantada casa del sueño, ahogando así todos estos fantasmas que de noche me
avisan: “te hace falta otra vida para seguir el rastro de ese oscuro secreto: su
gravedad, su gracia.”

Dice Mía

Mi pobre alma pálida
era una crisálida.
Luego, mariposa
de color de rosa.

Un céfiro inquieto
dijo mi secreto...
—¿Has sabido tu secreto un día?

¡Oh Mía!

Tu secreto es una
melodía de un rayo de luna...
—¿Una melodía?

Sonreid

En tus ojos un misterio;
en tus labios un enigma.
Y yo fijo en tus miradas
y extasiado en tus sonrisas.

Poesía

...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro
(España, 1922 - 2002)